Я б не писала о тебе,
Но ты в душе сидишь занозой,
Болезной раной на судьбе,
И лезешь то с в стихи, то в прозу.
Я б не писала для тебя,
Но где-то здесь, в подлунном мире,
Назло себе тебя любя,
Я как мишень в Амурном тире.
Я б не писала в пустоту,
Не торопила дней до встречи,
Ведь взявши эту высоту,
Я грохнусь, сердце вновь калеча.
Я б не стремилась всё забыть,
С корнями выдрать это «счастье»…